Com sentido

Agora não vai. Não é temor, não é dor, nem receio, insensatez, raiva, não é nada disso. É o tal do it, talvez. Deve ser epifania daquelas. Um jeito meio mole de ser e não ser. De nascer e explodir para o mundo. Mas só para o meu mundo. Esses mundos mudos que se cruzam e são a mesma coisa. Eu não quero mais ter essa ilusão de se achar especial nem preterida. Talvez a especificidade de cada um seja essa semelhança em algo meio bobo, nem que seja o branco dos olhos...